王总扫了一眼日记，不屑地笑了：“民国建筑？南城多了去了！女学者？能当饭吃吗？我告诉你，这地儿我买了，我说拆就得拆！”他身后的下属跟着起哄，有人甚至想伸手去抢沈砚手里的锦盒。

“住手！”张伯冲过来，挡在沈砚前面，“这是四娘小姐的东西，谁也不能动！”

王总不耐烦地推了张伯一把，老人踉跄着撞到书架，几本书掉在地上，封面摔得裂开。沈砚看着散落的古籍，又看着王总嚣张的样子，眼泪差点掉下来——她只是个普通的古籍修复师，没钱没权，怎么跟这些人斗？

那天晚上，沈砚留在古宅加班。她坐在西厢房的案前，借着台灯的光整理残诗，突然闻到一阵淡淡的墨香，像从日记里飘出来的。抬头时，竟看到窗边站着一个穿素色旗袍的女子，长发挽成发髻，手里握着一支毛笔，正对着月光轻吟：“故纸堆中藏岁月……”

“你是……”沈砚愣住了，女子的身影在月光下有些透明，却带着一种熟悉的温润。

女子转过身，笑了，眼角的细纹像被墨晕开的线条：“我是林四娘。你在整理我的诗？”

沈砚这才反应过来，眼前的或许是林四娘的“念想”——不是鬼魂，是藏在古宅里的文化记忆，是未散的文心。她定了定神，把残诗递过去：“这半首诗，我没找到下文，您能告诉我吗？”

“下文啊……”林四娘接过纸，指尖轻轻划过字迹，“是‘残灯影里守初心，纵使尘埋终不灭’。那年日军来之前，我写了这首诗，想告诉自己，就算书被埋了，文化的初心也不能灭。”

沈砚的眼泪掉了下来：“可现在，这栋古宅要被拆了，您的书、您的诗，可能都保不住了。”

“不会的。”林四娘走到书架前，抽出一本旧书，翻开某一页，“你看，这书里夹着南城文化局1956年发的文件，认定这栋古宅为‘民国文化名人故居’，只是后来存档丢失，没人记得了。还有，我床底下的暗格里，藏着我当年转移古籍的清单，上面有很多名家的题跋，都是证明这宅子里文化价值的证据。”

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